Но дождь бывает разным:
Благодатным, очистительным потоком проливающимся на иссушённую землю...
Грозным, яростно впивающимся в стёкла окон...
Язвенным, мелкой моросью вмерзающим в кости...

Сегодня был именно такой дождь. Мелкий. Неприятный. Враждебный.
Скрипя зубами, я продирался сквозь его завесу, назло всему и вся в этом мире.
Я читал на ходу стихи, и старался не думать о доме...

Зачем идти домой, когда там такой же - дождь?..
Нет, лучше уж я побуду тут в одиночестве.
И не нужны мне ни друзья, ни знакомые...
Я просто махну вслед уезжающему поезду, и пойду, куда глаза глядят.

Слушая шум дороги, я, может быть, пойму, почему поступаю именно так.
Это ведь не нормально. Ненормально быть грустным, когда все вокруг веселы.
Ненормально идти одному, когда можно было идти под руку с любимым человеком...

В моей жизни много чего ненормального.
Быть может, завтра я дам обет молчания, - чтобы люди сами отвернулись от меня.
Быть может... Сейчас я испытываю самую острую потребность отгородиться от этого суетного города;
уйти в себя, или ещё куда-то... забыть обо всём...